tag:blogger.com,1999:blog-181328292011-07-28T17:02:19.866+01:00pedronoreply@blogger.comBlogger321100tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-79695496042592630182009-06-16T23:12:00.000+01:002009-06-17T00:02:33.718+01:00

foi quando a estação entrou quando disse que simpor entre as ruas desirmanadas ondeos polegares equilibram piões e cotovias e as tábuas baloiçamum tempo de construção um socalco semeadoquando a água escasseou e virámos a estibordoa conversa de encostar à paredeum encontro noutro dia frente a um caisou a esse canteiropendendo horas vagas de uma janelaespreita uma velha de monóculosobre as crianças

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-41213358294892358362008-06-20T07:23:00.000+01:002008-06-20T07:24:11.225+01:00

o rio volta pela mesma rua em que nos encontramos e leva com ele um navioou uma criançaas coisas simples quer delas prescindamosquer prefiras o cheiro do fundo do maralgures numa costa perdida para o mundovêm sempre no bolso dos calções de uma criançaou no apito do oficial de diamas nenhuma habita este lugar de retornocomo sedas memórias de um elefante escolhêssemos algumas a vulsoconsoante a cor

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-64186942465994714272008-06-09T15:04:00.001+01:002008-06-09T15:04:44.261+01:00

os dias podem entrar na porta de casacomo uma escada que se usa sem um fim específicopor exemplolevantar asade um pássaro, macerar um boião de carmim ou brindara minha rua vista de outra cidadeé um vaso só mas quando a desçohá o cheiro a basílico nesse vasoe quando a desço há o ninho do melroos homens entram em casas e voamhá os que trazem o jornal ou sonoe os que falam junto aos cotovelos das

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-6296044731480642792008-05-13T22:28:00.001+01:002008-05-13T22:37:04.281+01:00

“Pertencemos a vários mundos mas o nosso quotidiano é a fuga a todos eles para construir uma ideia vã de lealdade, uma desculpa que nos conforte da perda de não nos fixarmos em nenhum lugar”, dizia-me a Xana, ontem. “Só podemos pertencer a um sítio: um sofá, onde casualmente nos sentamos sem compromisso algum”, acrescentava. “Se te ligas a alguém, a uma rotina, a um ideal, não podes mais ser tu,

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-67868292802962924042008-04-15T09:18:00.003+01:002008-04-15T09:29:25.598+01:00

eu ouço dos aviões o chamamentodas árvores como se fosse uma criança perdida num jardima dançar e a dizer: "vou para casa"onde chego não encontro para além de círculos desenhadosnas toalhas de mesae o cheiro da cera vermelhaquando dou a mão, falo com a mãoquando te olho digo coisas mas por dentrocomo peixese quando grito eu sou o cimo de uma montanhaa passagemeste instanteeu prefiro

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-27521372130194867902008-04-12T12:51:00.000+01:002008-04-12T12:52:51.033+01:00

há alturas em que a luz matinalme faz desenhar um cavalo de ferroisto é, inscrever nele as mãos em púrpura para seguir uma pistaum rio de muitos fios dispersosmas por outras razões me fazemtodos os diastrazer um passe social e um diário debaixo do braçoe as palavras trocadastal como uma pracetatrazem o sabor do peixe e o cheiro de amêndoasmas sem conhecerem o que é uma duna ou terem pisado a lua

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-19133232750432411772007-10-29T21:17:00.001Z2007-10-29T21:17:50.969Z

a tua vida pode ser a qualquer instanteuma pedra uma tesoura cravada numa árvoreo som oco de um barco que atraca ao final da tardeou uma paisagem propíciaa tua vida é afinal um oceanoou um fóssil?nos dedos verdes de um presságio pode ou não passear-se um cisneum camelo ou um passageiro apressadopor chegar ao desertoonde se deixam as bandeiras a falar umas com as outras de anéismundos invisíveis

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-60515451598131807122007-09-16T22:17:00.000+01:002007-09-16T22:37:03.873+01:00

um homem desce a estrada com os seus cães vadiossabe que a sua vida é completa assim quando o fim de tarde levanta as árvores inclinadas no are no ladrar há liberdade, bicicletas e mãos a apertarem-nos peito a peitoe diz ao amigo como é bom fazer o caminho ao seu ladosem carpideiras atrás e falar das coisas simples da vidacomo se escrevesse ininterruptamente ao ritmo da falae tivesse um tambor na

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-89054201888376493392007-09-14T21:27:00.000+01:002007-09-15T09:34:18.160+01:00

o que é um dia senão numa colher equilibrar o pressentimentoda falta de espaço frente ao marpor isso não procuro por detrás de uma árvore da mesma formaque me sento com as crianças ou me deixo enrolar de raízes à chuvae sentir a nuvem ínfima sobre o desertocomo uma agulha ou uma queimadurapor quanto te debruças sobre as palavras ditase a infinidade de mecanismos a desafinarem um uníssono

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-50940914546624602692007-09-02T21:51:00.000+01:002007-09-02T21:52:40.960+01:00

o barco que me bolinaa conversa por terminar na estaçãoavançanos cantos de panfletos improvisámos númerospressas e alguns esboços por secarrecados a vulso que podiam ser apenas pássaros espantados a sobrevoaro campo fugindo da cavernaou uma alegoria de inverno menos inocenteolho as cadeiras onde dormem, folheiam uma vida que não é deles aquios transeuntesas ondas de um lugar longínquo onde os

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-40107703752840187022007-08-18T22:58:00.001+01:002007-08-18T23:24:43.608+01:00

à noite subimos sempre para uma escadauma memória ou um nicho num bairro pobre desta cidadee entramos nas casas velhas como se a elas pertencessemose vamos de mota na estrada vento no rostoa avançar devagaros dedos sobre os dedosa pele como a de um réptil à chuvae a vontade de nos evadirmos num mar quase indomável e estranhoparece que o que trazemos por dizer é um jogo de xadrezum fundo de rio

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-82552770937826427142007-08-15T19:04:00.000+01:002007-08-15T19:10:01.943+01:00

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-66782352530009043342007-08-14T22:13:00.000+01:002007-08-14T22:23:45.191+01:00

quero uma pá de encontrar tesouros para fazer um moinhoonde pendurar cores de um pano antigocomo usam as florestas antes da tempestadepouco me interessa se quando a noite vem somos encontradosno pontão aindaa soprar nuvens para dentro de garrafasalguma delas trará o acorde certo e as nossas cabeças repousarão juntoàs dos putos que dormem pendendo dos martelos de um pianoou da impressão dos passos

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-40943297269421080062007-07-15T10:55:00.000+01:002007-07-15T10:58:24.131+01:00

Ate que idade pensas adiar uma infancia feliz?

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-88861422853746589732007-06-16T21:45:00.001+01:002007-06-16T21:48:29.965+01:00

foi assim que cheguei à costa onde as baleias engolem os amigos para os sentirem por dentro a fazer cócegas em azul e a pintar nas paredes o seu entender das coisas a carvão seria isso o que desejaríamos para um dia sermos mais que um relógio a mergulhar e no regresso a remexer dunas como folhas perenes é uma opinião eu cresço para as aves de rapina e para estes dias debaixo dos

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-90397017432921320102007-06-03T20:47:00.000+01:002007-06-06T20:03:07.147+01:00

a medida do nosso mundo é uma carta que se esconde debaixo de um tapete persa é uma cauda de um cão animada por um instinto mais forte que um apito do barco no cais que as cordas que nos deixam nos braços defronte das velas eu entendo, à passagem nas ruas e ao olhar os casais que saem da ópera ou os homossexuais que discutem uma vida inacabada de outro alguém para tomar café o cheiro da

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-90111194831194414022007-04-24T20:28:00.000+01:002007-04-24T20:42:17.694+01:00

o campo amarelo finalmente e depois?dentro do meu barco vivem cães e atrás de uma perguntaestão os dedose tábuas brancas por debaixoe um sol roxo ao qual sou indiferenteo que se encontra se não pararmos nunca junto às fontes e,ao mesmo tempo o que está por vir se não pararmos nunca junto às fontese ainda o sentido absoluto de uma flor no meio do campo amareloporque há duas formas de perder um

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-46432504089841019592007-02-12T20:30:00.000Z2007-02-12T20:31:09.171Z

há sempre essa folha caída, esse barco que te espera para cobrir uma vida suplente é um binóculo atrás da parede um jogo que te faz pensar duas vezes antes de mergulhares as mãos numa arca de pó conheces bem o que te digo neste momento enquanto nos sentamos sobre o tapete vendo o gelo a derreter em volta e a deixar pessoas minúsculas felizes e em posições obtusas próprias de mecanismos

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1166391633232377212006-12-17T21:25:00.000Z2006-12-17T21:41:02.203Z

por dentro das casas eu vejo água negra o que me deixa sobressaltado as chamas à varanda fazem-me cantar ou será a sensação de uma carta que está esquecida lá fora fazem já alguns dias é como um vaso triste ou uma recordação de algo que nunca se possui mas que é óbvio e se senta numa qualquer prateleira esse é o efeito de não andar só de mãos no cigarro a cumprimentar os turcos nas praças,

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1165678293947955632006-12-09T15:30:00.000Z2006-12-09T15:31:33.960Z

há uma carta que te escrevo como se descesse uma rua revolta pelo vento que traz folhas roxas algumas estrelas em malas furadas e gatos impossíveis daqueles que escolhemos para falar de uma frincha na porta de Inverno como se picássemos uma preguiça com uma espiga que um outro tempo deixou esquecida num barco ou num livro, nos teus cabelos, percebo eu, aquilo que se reecontra quando

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1149100961934113482006-05-31T19:41:00.000+01:002006-06-03T21:21:38.256+01:00

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1148241845154730002006-05-21T21:03:00.000+01:002006-05-21T21:04:05.156+01:00

Ao meu amigo Zé Luís... e isto foi tudo na carruagem nº101,do Cubal ao Lobito há 300 formas de dizer ao contrário um segredo azul nas bocas dos saposdo Calenguele ao Lobito há 200 vitrais e atrás um monte e ríamos sem parardo Lobito ao Caimbambo vimos 200 cães a segurar 200 pontes [ que terminavam em suspenso como a vida a cada instantesó do Cábio ao Lobito foram 200 quilómetros que o colega

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1148241793264429072006-05-21T21:01:00.000+01:002006-05-21T21:03:13.266+01:00

O mais recente balanço indica que as autoridades sanitárias angolanas já registaram 22 596 casos de cólera desde o início da epidemia, que provocaram 998 mortos.Imprensa diária, 2 de Maio de 2006o meu amigo levanta pó a cada passo que dá numa montanha azuleu, eu tenho perguntas, muitas, onde pôr salé o sabor cru do sonho mais afiado no príncipio de Maioe eu toco as mãos das crianças e ele toca um

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1148197124144406452006-05-21T08:38:00.000+01:002006-05-21T08:38:44.156+01:00

há este ponto a partir do qual a floresta é impenetrávelde risos, troça e um avesso de roupas que não se arrumaeu lanço os meus braços sobre a cor e trago de voltauma sensação húmida e a boca seca como se fosse porcelanae os pedaços que recordo de um gesto amigotêm subitamente várias encruzilhadas como um quartodemasiado silenciosohá um banco, este, onde me sento, que lembra vagamenteuma vida

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1146473201340024852006-05-01T09:45:00.000+01:002006-05-01T09:46:41.356+01:00

Há uma manhã em que acordamos junto ao lagoe mergulhamos como se nos deixássemos ir por dentrodas rodas de uma bicicleta sem oferecer resistênciae eu provo, sem possuir,a sombra de um tambor e um pomar de inverno rasgado por barcos lentoseu conheço-te: a gravilha, os grãos secos de leguminosas espalhados sobre a mesa,a mão na tesoura às ordens de um olhar sobre as margens como se em ti mesmae eu

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1143890162739471252006-04-01T12:15:00.000+01:002006-04-01T12:16:02.756+01:00

é como a ausência de bandeirassó cordas estendidas e águao pêndulo do frio subitamente iluminadocomo se um ganso pousasse ou este rapaz trouxesseum objecto em fogo, é a línguaa cor é finalmente a pedra e o vidro é por excelênciahipocrisia e imitação da realidadeviver na rua é conhecer o nome às pessoaspelo seu andaranotar os seus hábitos com desdém pelo dobrar dos sinosa cidade inteira é um

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1141670415413474742006-03-06T18:39:00.000Z2006-03-06T18:40:15.436Z

Sabemos que o Inverno chegou quando as torneiras pingarem anémonase o chão sob os passos for o folhear trémulo de um jornal de dias ligadoso fundo do meu copo e os rebuçados ausentam-se definitivamente da conversaestou defronte de um jardim que é uma ilha e um tabuleiro cravado de pregos tortose mesquinhos e eu sei prefeitamente que o que vejo éum arco perpétuo em chamas sobre as casas que

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1140205564794554852006-02-17T19:25:00.000Z2006-02-17T19:46:07.310Z

Revelei estas fotos a semana passada. Foram tiradas numa caminhada ao longo do Rio Catumbela em Agosto de 2005 (Angola, província de Benguela).

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1133213374384061872005-11-28T21:29:00.000Z2005-11-28T21:29:34.416Z

não conseguir enfrentar uma terra branca é a atitude dos corajososabandonar, resistir,enuncio bóias de sinalização, instantes avulsos, as conversas por dentrodos marcos de correio,os pés nusem frente ao mar, eu dentro de um barco, eu dentro de ti a encostar-mea um espelhose esta manhã de estradas e cortinas fosse um pratosobre o qual aquecemos as mãosabraçava-me a ti com as minhas carruagens como

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1130776615581914062005-10-31T16:36:00.000Z2005-10-31T16:36:55.596Z

Assim descrevo eu a noite: é a boca de um meninoHabitada por um mindalim-dalim e uma sementeE o mindalim-dalim rodeia a semente remexendo tábuasÀ superfície do tempo, fazendo o barulho de gotas no fundo de um copoCheirando a limão, vestindo vermelhoE enredando-se nas mãos dos peixes que passamA caminho da janelaA semente está sentada e remenda a pele de um tamborComo se pousasse as mãos nas águas

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1130007124712763002005-10-22T19:49:00.000+01:002005-10-22T19:52:04.933+01:00

Um catavento de escamas púrpuras para subir o rio de letrasUma lâmina acabada de desencravar para aprender o nome das casas dos pássarosUma bolsa de sementes porque é importante nadar para sempre no mar dos sargaçosUma pedra amarela para sentir a revolta das árvores no verãoA pegada antecipada do meu filho para tocar a pele de uma nuvem vermelhaAs suites de Bach e os selos de um postal de Roma

pedronoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18132829.post-1129932903714840772005-10-21T23:06:00.000+01:002005-11-28T21:32:15.913Z

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