Música

a medida do nosso mundo é uma carta que se esconde

debaixo de um tapete persa

é uma cauda de um cão animada por um instinto mais forte que

um apito do barco no cais

que as cordas que nos deixam nos braços

defronte das velas

eu entendo, à passagem nas ruas e ao olhar os casais que saem da ópera

ou os homossexuais que discutem uma vida inacabada de outro alguém

para tomar café

o cheiro da maresia

e não do café

há a presença constante de uma cidade por entrar

e uma hora para largar as peças do xadrez e dançar apenas

como uma lamparina de azeite

há aliás numa esquina

que deixei algures inacabada na memória por um beijo nosso,

e são tantos os que dariam para encher esta e outras cartas de um tempo marginal

que hesita em destilar este quotidiano que separa a cor do vento nos panos

um gesto

onde depouso o meu instrumento musical

na sombra fresca de um plátano

ou será imaginado?

porque é quase impossível o branco quando por dentro das nuvens

crescem vulcões amestrados

e por dentro de cada prédio há uma árvore a conversar com uma gralha

que se passeia indolente entre um campo por ceifar há muitas estações

e por isso dentro de mim há todas estas coisas e um barco

que se constrói por dentro dessa guitarra

e as mãos que a dedilham com amarelo e azul nos dedos

como as ondas

e, para terminar,

por sobre o areal onde se estilhaça num gume o sol

dirijo-me de encontro à caravana e pergunto-lhes numa língua estranha

por este lugar inacabado

como se a vida fosse mais perceptível que a sede

e é afinal por isso que existem os comboios

que são a demonstração pelo absurdo

de que há destinos que se não ligam

e outros que nem são avistados

e é por isso que eu deixo quando páro em cada um deles sem pensar no regresso

a minha taça transbordar